La foto es de Javier Vallhornat. Imagen del primer Máster de Narrativa de la Escuela de Escritores de Madrid.
Boca de fuego aguada,
barlovento que anticipa
las pestañas quemadas.
El anochecer viene
sin estar exhumada,
la casa que flotando
creyó sobrevivir.
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Letralia es la tierra de letras que se formó en Venezuela hace trece años. En cualquiera de sus ramas, con cualquiera de sus frutos. Su fondo de página marrón confirma que de la tierra salen frutos inesperados. Como los poemas "Viaje", "Lucidez" y "Martes", que ha tenido a bien acoger en su terreno, en la parcela número 221. En el siguiente enlace su tierra fértil.
http://www.letralia.com/221/letras04.htm
La revista digital literaria Almiar, ha tenido a bien incluir en su número 13, octubre-diciembre 2009, el poema "Flecha Circular". En el siguiente enlace, uno de los socios fundadores de la A.R.D.E. (Asociación de Revistas Digitales de España).
http://www.margencero.com/poesia/num13/poesia_index13.htm
Perfecto aroma
recorre el pasillo
de suelas adormiladas
en espera de remozado.
Las legañas viven
tapando los ojos
que ayer recibieron
tantas miradas.
No hay rastro de lo retenido
pero el poso invisible
de la felicidad
recorre desde el codo
la dermis viajera
que no sabe por dónde
le llegará la caricia.
No desespere tu paso
en el adoquín de la noche.
La humedad del charco
te recordará
que lo más fresco vendrá
cuando estés en el baño
despidiéndote de tus legañas.
Está llegando tu novedad.
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Miércoles marca el paso
de semillas en tu regazo.
Flor que alcanza la medianía,
nunca morirá por maniquea.
Saber que eres de ramos divergentes,
aun siendo el más influenciado
por el rey sol.
Te otorga ser barómetro
de todas nuestras calenturas.
Ven, miércoles, ven.
Ven, semilla en flor,
a guiarnos por sistema
a tanta esfera al sol.
Borra de nosotros el rastro de ceniza
con el golpe de sol heredado
de tu vecino más cercano.
Llévatela sin esfuerzo.
Caerá embelesada con el tono plata,
de tu medida ponderada.
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La foto que ilustra el poema corresponde a la portada de "Álbum de los adioses" de Federico Díaz-Granados. El poema así titulado, en el siguiente enlace. http://www.letralia.com/204/letras05.htm
La búsqueda
de la palabra conocida,
intenta dar aire
a la brisa irrespirable.
El aliento quebrado
en la efeméride
prolonga la desazón
del acuerdo roto.
Esquirlas lógicas
de actos infundados.
Roturas inesperadas
de promesas optimistas.
Irresponsables,
Inconscientes de serlo;
quien no sabe,
no vive.
Malvive
de la hipocresía
de tener cosas
por vida.
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La foto es de Manuel Holgado. http://salamancablog.com
Por el oeste,
por donde no se le imagina.
Inesperado calor
que templa anhelos
descarriados en mañanas de sábado.
Pereza de huesos por despertar
repletos de querencias oxidadas.
Hartos de convenciones,
se encogen ante la nueva luz.
Golpea de crochet a tu corazón,
reabre tus piernas,
descorcha tu cuello,
desentumece tu alma.
Te espera lo inesperado
en un sábado de gloria.
La que nunca viste,
y aún menos imaginaste,
la que te dan los que saben
por qué rendija llenarte.
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Enhiestos cruzan
la mirada que nace.
Despierta su acero
lo que el ojo perezoso
todavía no prevé.
Medido, ajustado,
adaptado ya,
por fin preciso.
Como la marcha
que aun siendo inesperada
golpea a la conciencia dormida.
Mira a la derecha,
aprende tu pasado
y lánzalo,
sólo su estela
permanece a tu lado.
Se adapta,
te adaptas,
juega a irse,
vuelve como lo eterno.
El pasado pesa en el tiempo
para permanecer en la persona,
paseando su apacible peste
de perfumes postizos.
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Revista de letras, elenco de frases, compilando la idea, despeja el color, el amanecer complacido. No quedan necesidades, ni maletas imprescindibles. Si el pasaporte quiere, puede irse no hace falta pasaje de vuelta. Al ir, vuelvo, al moverme sueño, que todo lo que lea es otra puerta al arco iris del color que venga.
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La foto es de www.fotomaf.com
Gota que olía
entre remansos de estiércol.
Aroma que reina
entre hedores reincidentes.
Luz de esfuerzo,
espejo de vida,
oscurece a la blanca muerte,
que cree tener
todas las cartas en la mano.
Lo mejor de su fuerza
es su discreta inocencia.
Estallido imprevisto
de placeres tangibles.
Largo reciclaje
le queda al hedor,
en espera del día
en que pueda alumbrar
con su negra espita,
la altura de su enemigo.
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La foto es de Mauro A. Fuentes. www.fotomaf.com
Retazos de resaca nublan los lunes,
rutinas obligadas oscurecen domingos blancos.
Arrancan otra franja del tiempo
del que no existe conciencia.
Como de la vida que escapa,
aceite que resbala por el lunes rugoso.
Empapando cúmulos inocentes
retrasados por la jarana.
Tan cerca de la luna
que no necesitan ver en el calendario,
lo que la naturaleza
les muestra.
Lunes lunar que acoges a la nube rezagada.
Muéstrale tu vientre
renovado cada semana,
de esquirlas y promesas
que el domingo hará balance.
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Estación de metro de Frankfurt. Obra de Zbigniew Peter Pininski, inspirada en el surrealista René Magritte. Tomada de www.mic-ro.com/metro
Anterior estación, destino.
Ánima por maleta.
Perdida la vez
por voluntad,
el objetivo
por dejadez,
ya llega el aire
a regar la prórroga
de tu vida.
Cala el seco del viento
tú caminar con tiento,
traerá humedades
a tu era fresca.
Próxima estación, origen.
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Puerta de Bisagra. Toledo
¿Qué hay delante de la bisagra?
Encaje inverso del movimiento.
Pliegue interno
de piel externa,
cuerpo vano
de alma clara.
Sal a que te azote el sol
con el viento extremo,
que la luna clara
con su luz esconderá
el gris metal
del pliegue de tu cara.
Porque el mecanismo de tu rostro
ya solo atiende
al pulverizador de aceite
que canjeaste por tu alma.
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Marte, por Diego de Velázquez.
Esquiva tener que empezar todo.
Rehace en tiempo limitado,
esferas del mundo privado
maltrechas por el lunes esquivo.
Martes marcha orgulloso de ser carne,
ni cola ni cabeza le han tocado.
Centro de guerra,
metal que mata
al ser carne de cañón.
Hijo de la tierra,
a su estela crece.
Mientras en su vientre cuece
fetos de óxida pasión.
Ya marcha martes orgulloso de ser metal de guerra;
esquiva vítores, rehuye alharacas.
Tiene por esqueleto,
carnes con metal aprehendidas.
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No descanses más, no te lamentes más, no te excuses más, no reniegues más. Ten ágil siempre a tu pie. Trátalo con mimo. Mantenlo en forma siempre. Es tu adalid. El que dará el paso adelante. El que nunca permitirá que mueras, en el olvido de los cuerpos enmohecidos. Serás más fresco que el hielo, te buscarán los camellos en el desierto, los pingüinos en su isla, las ardillas en su bosque, los elefantes en su cementerio. Serás el halo de vida al que todos querrán engancharse. Cuida tu asidero, fortifícalo con la esperanza, nútrelo de amistad, para que puedan aferrarse las almas que van a emprender, vuelos que no has de ver. piero © todos los derechos reservados
Hechos de retazos
de huellas aletargadas
por un tiempo esquivo
para construir.
Son botones de almas
que buscan el ojal
donde abrigar el espíritu
que nunca sacia
su necesidad de sentir.
Perfilan trayectorias
todavía erradas,
a sabiendas de adonde no irán
pues entienden de otros destinos
a los que van a llegar.
Frescor nuevo
de aliento duradero,
vaticina alegrías
desmedidas por mí.
En el nuevo anochecer
veo todo crecer.
El negro esperanza
enemigo del luto,
almacena novedades
que al alba sentiré florecer.
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Tan cerca de nosotros,
tan apreciado por nosotros.
Nosotros te debemos un mundo.
El de la esperanza en que el fin de semana
sea para nosotros feliz,
por dejar de pensar sólo en nosotros.
Viernes vital,
izador de alegrías,
embaucador de sueños,
regalas promesas,
nadie te las rechaza.
Empacados de orgullo,
creemos sobrevivirte.
Humana vanidad soportas.
Que en bautizándote Venus
cree el hombre, además de conocerte,
poder poseerte.
No nos pierdas el rastro,
es fácil encontrarnos.
La huella de la vanagloria
permanece el lunes en la memoria.
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Rayo que acunaste anoche a la luna plena,
calienta cuál nido este hangar,
que el pájaro figurado será olvidado
por todos los reales que acunan la dulce espera.
Pájaros y rayos acunan,
deseos impacientes
por acumular recuerdos
de viajeros innecesarios.
Sol, luna,
pájaro, cuna.
Nombres que el viaje
se lleva para mayor fortuna
de los hangares peculiares.
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London Tube Map Night
Llovía,
como siempre,
como nunca.
Retumbaba en la cabina roja,
calaba a Chejov.
El chico en chanclas lo llevaba en el duelo,
la humedad en West Kensington.
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Rescatado de la inopia de hospitales,
el halo de vida me devuelve al asfalto.
Crujir de basuras,
rugir de coches,
mugir de personas.
Vuelvo a caminar
en albedrío,
al son que dicta
quien no busca rédito.
Corazón que aguanta
en el dolor del prójimo,
poniendo paciencia
donde otros sólo ven muerte.
Pulso que tira
de tus legañas remolonas,
para forzar un espíritu
a prueba de esquiroles.
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