Juan López de Velasco, natural de Vinuesa, en el norte de la provincia de Soria. Mediados del XVI. En  1591 es designado secretario de SM Rey, Felipe II, cronista mayor y cosmógrafo. Hombre de talento y de mayor capacidad de trabajo. Cronista, geógrafo, cosmógrafo, codificador de leyes y lingüista.  Tuvo por misión lo que se salía del hábito. Retocar de manera eficaz, con las menores correcciones posibles. Deshacer las erratas propias de una impresión rápida. Censurar por gracia de la Inquisición el anónimo Lazarillo para que no perdiera personalidad.

  Había echado a andar sin elegir calzado, ni sendero, ni tiempo. Ni siquiera supo porqué le vino a la cabeza aquel castellano antiguo.  Recordó a Gracián : "No hay monstruosidad sin padrinos". Su caminar se hizo pendular, no dejó la senda pero serpenteaba inconscientemente, no miró alrededor, su mente empezó a buscar extremos disonantes, ripios perdidos en busca de algún fin. Las huellas que dejaba en la tierra tierna no marcaban ritmo, eran como el rastro de los acontecimientos grandes de la Historia que en realidad no pasaban a la memoria.

   Levantó la cabeza y no encontró ningún cartel informativo, ni flecha indicativa de sentido o dirección. Recordó sus clases en Santiago, sus paseos en la plaza del Obradoiro con compañeros como él, que creían en la posibilidad del que enésimo intento de regeneración calará en la sociedad. Y como el relámpago que antecede al trueno le llegó la excepción que certifica que el mal no tiene patrón, que su naturaleza desviada se guía por los caprichos de la bondad perdida. Recordó los cuatro centros de lectura existentes en el XVI en España. Alcalá, Salamanca, Granada y Valladolid. Sí, qué pena. Valladolid. Porqué diantre Valladolid. La única de las ciudades con vocales distintas. La única y puñetera que le hacía descuadrar el ripio incipiente. La retorcida capital del Reino. Al diablo con las excepciones. Le dio  una patada al único ser vivo que encontró en el camino. La cucaracha no rechistó, aunque no era consciente de que estaba viva de milagro.

   Siguió camino absorto, elucubró a que altura se encontraba, de qué tiempo estaba hecho su andar, dónde le llevaba la caminata. No se oía nada, ni nadie, él era el único que se movía. Así que se paró. Oteó el horizonte y nada pareció tener vida. Oyó su respiración, y pensó que aún vivía. Dio gracias de haber salido de la península antes de finales del treinta y seis, vivía ahora en aquella isla desde hacía casi nueve años. La historia diría que Nagasaki siempre iría ligada a Hiroshima. Hermanos hongos hermafroditas.

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Pamplona. Antigua estación de autobuses. 1934. Catorce años después de la fundación del CA Osasuna, un miércoles, también de noviembre.

ZARAGOZA, 0-OSASUNA, 1

La Romareda, Zaragoza.

  Hace un par de días, en pleno noviembre, se rodó en Cádiz un encierro. Para añadirle irrealidad, Tom Cruise llevaba de paquete en una moto a  Cameron Díaz, y a su rebufo, a una manada de toros. Semejante inverosimilitud sólo cabe en las mentes cinematográficas de Hollywood. Algo así pasó en La Romareda. Osasuna hizo corrillo, como los verdaderos corredores de encierros, antes de empezar el envite, y se entregó a la confabulación. Le funcionó. Sobre todo en la primera parte. El toque de Nekouman y el tono de Masoud, le dieron aplomo, y el gol que a la postre le daría las orejas.

  El iraní Masoud es natural de Shiraz, una población que fue capital de Persia a finales del XVIII, y que hoy, con un millón largo de habitantes, descansa a casi mil quinientos metros sobre el nivel del mar. Esa pareció la altura que tenía el medio centro osasunista. Desde ahí con soberano aplomo persa llevó al esférico, a su equipo y por encantamiento árabe a los de Marcelino, a su cueva. Cuando el hechizo no le bastaba, recurría a Camuñas, que con su bota demostraba que a veces los guantes también están en las extremidades inferiores. Así se fueron al descanso. Relajados en busca de la ducha con sales.

   Salió tras la pausa el Zaragoza con brío. Entró la flecha Ewerthon, y el orden y concierto se fueron por peteneras. Empezó el ataque alocado, la falta de pases intermedios, y al final desparecieron también las medias. Fue como en esas películas en las que se van añadiendo espejos hasta que desaparece el único cuerpo que había, y sólo quedan las imágenes proyectadas. Así fue la segunda parte, un encuentro de espectros. Los blanquillos se lanzaron en busca del segundo gol, sin caer en la cuenta de que necesitaban un primero. Osasuna pastó por el campo en espera de coger el autobús de vuelta, mientras el Zaragoza se liaba a pelotazos consigo mismo, como el perfecto fantasma que aspiraba a ser. Sin siquiera agotar los cambios, sin ventanas nuevas por ver si entraba aire fresco, sin fe en las variantes. Acabó sin media, descabezado, como un cabestro.

  Vamos, lo ideal para los pamplonicas, encontrarse con cabestros por rivales, espectros por contrarios, blancos inmaculados sin intención por contrincantes. Al acabar el encuentro, los osasunistas se abrazaban incrédulos de cómo con tan poco se habían llevado los tres puntos, o las dos orejas y el rabo. Corrieron menos que Cruise y Díaz por Cádiz. Ni siquiera necesitaron de la moto, les bastó con el patinete, ese que el Zaragoza les cedió porque ya sabía como patinar.

   El único zaragocista que no esbarró fue López Vallejo, porque sus dos paradas, llenas de reflejos, demostraron que podría correr los encierros. Por algo jugó en Osasuna, por algo es pamplonés.

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La foto es de Javier Vallhornat. Imagen del primer Máster de Narrativa de la Escuela de Escritores de Madrid.

Boca de fuego aguada,

barlovento que anticipa

las pestañas quemadas.

El anochecer viene

sin estar exhumada,

la casa que flotando

creyó sobrevivir.

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     El péndulo dorado encuadrado en la madera crujiente veía al asa del cajón del limpiabotas ciático como se retorcía. Las patillas deshilachadas bajo la gorra trasnochada se acercaban al platillo oxidado del cliente rácano.

  Un caniche errático huyendo de su dueña, porque habían partido peras, buscaba compasión en el señor de gabán que ha perdido jugando al mus los cuatro duros que le quedaban para su funeral. La papelera metálica recubierta de plástico negro se colma de las servilletas que caen sobre ella impúdicas. La pajarita sutil sobre cuello rígido danza entre las mesas al compás de un Rachmaninoff instruido. Las teclas del piano se alejan con su cadencia del cenicero escaqueado harto de los malos humos. Mientras el azucarillo incontinente sobre el mármol caduco se pierde ante la ensaladilla enyesada en espera de sus exequias.

  La cafetera se va durmiendo con la niebla que da el tabaco picado de extraperlo, que llega tras la trifulca en el puerto entre maleantes y traficantes. En la reyerta poco quedó de bueno pero al final del pulso incierto y esquivo de la contienda saltó un rumor que se extendió por el café con más eco que fundamento.

   ¡Viva Rachmaninoff!, que nos espere muchos años en su caja de madera que aquí nos conservamos con alcohol al margen de las guerras. La proclama lanzó las miradas al bies en todas direcciones, se salvaron los melancólicos de una muerte segura porque los triunfadores fueron benévolos como el padre el día de la primera comunión del niño que nunca se portó como debiera. La sonrisa del infante quedó acentuada con el chocolate a la taza que en la barra del café, el camarero caduco había recalentado.

   Un San Bernardo traicionado y traicionero cruzó la acera en busca de cobijo y ante el espanto causado en el local, rehuyó de su intención inicial y se fue cumpliendo una vez más la voluntad humana.

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Tormenta. Anglada-Camarasa.

   Si alguien se encuentra a menos de un millón de millardos de segundos luz de Zaragoza, puede acercarse a la Plaza San Felipe. El ampliado y remozado Palacio de los Argillo está de estreno. Su Museo Pablo Gargallo, inaugura nueva ala que se suma a la más completa colección reunida del de Maella. En las salas para exposiciones temporales, la obra de Anglada-Camarasa. El barcelonés que viviera a principios del XX en París y acabara su vida en la balsa tranquila de Puerto de Pollensa, muestra en su obra la variedad de tonos que su contraste agua-tierra puede alcanzar. Dos cuadros de amplio formato coronan una visita agradable en contenido y agradecida por el espacio. Reluciente y fardón, el nuevo Gargallo.

http://www.redaragon.com/expo2008/fichaEvento.asp?id=45993

 Bolonia. Un día cualquiera.

  Busca un cuchillo que se ajuste a tu palma. En el cajón tienes varios. El de mango transparente mejor déjalo para el queso fresco. El de mango nacarado, ése que la abuela siempre usaba para untarnos la mantequilla, te servirá para extender el paté. Pero igual el de filo, el alargado, te cansará menos para cortar el salchichón. Pero en rodajas alargadas, y quítale la piel, y lo pones en platos pequeños, así parece que haya más. Bueno, ¿sabes qué? Que mejor lo decides tú.

   Como tu carrera. No me digas que le tienes miedo al plan Bolonia. Seguro que es mejor para tí, seguro que hará que no te encuentres con la grieta que se me presento a mí hace casi veinte años cuando dejé de ir a clase y me obligué a pensar que ya era mayor y sabía latín. Además Bolonia es una ciudad preciosa, llena de calles porticadas, y curiosamente la más larga se llama Zaragoza. Te sentirías bien allí. Hay un café cada cinco arcadas, una tienda de comestibles cada siete, y una sonrisa cada dos, así que enseguida te harás a sus columnas. Y llena de bicis, te cansarás de esquivarlas, o te comprarás una. Y verás lo que es pedalear sobre adoquines, tus muñecas se enrojecerán y fortalecerán. La llaman Bolonia la roja, la cuna del comunismo, de las ciencias humanísticas, la primera universidad europea. Y está de un subido, acaba de celebrar su primer milenio.

   Ya sé, ya sé. No hago más que venderte Italia. No es que quiera que vayas, es sólo que lo que vas a vivir a partir de ahora con tus dieciocho años no volverá. No te vayas si no lo ves, pero siempre es una oportunidad poder aprender. A lo mejor muchos días el viento te seca los labios yendo a la facultad, pero si persistes, igual otro día no te tienes que oír una tesis sobre virtudes y defectos de los cuchillos españoles que viven en cajones de cocina. Entonces me regalas un juego de cuchillos de esos con los que te engañan los bancos y a lo peor me dejas sentado y de piedra. Nos reiremos y entenderé por dónde andas aunque ya no te vea, sabré que cuando camine por un porche de Zaragoza, tú lo estás haciendo por uno del mismo nombre pero en Bolonia, o en Helsinki, o en Hannover. Sonreiré y veré a mi sobrina cogiendo la mesura que su tío loco siempre extiende pero nunca absorbe. Como el pan tostado. El que tienes junto al paté. Vamos a ponernos las pilas que en diez minutos llegará el resto. Esto queda entre nosotros. Y de lo dicho, ya no me acuerdo. Mándame una postal de dónde estés, un día tonto, de esos de lluvia, y así recordaré a Georges Perec cuando vea que tu caligrafía no consigue romper tu palma, como el cuchillo que has elegido. No me lo digas, lo leeré en tu postal.

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  Letralia es la tierra de letras que se formó en Venezuela hace trece años. En cualquiera de sus ramas, con cualquiera de sus frutos. Su fondo de página marrón confirma que de la tierra salen frutos inesperados. Como los poemas "Viaje", "Lucidez" y "Martes", que ha tenido a bien acoger en su terreno, en la parcela número 221. En el siguiente enlace su tierra fértil.

www.letralia.com

http://www.letralia.com/221/letras04.htm

 La foto viene de http://dejamequetecuente68.blogspot.com

Estaba anocheciendo, cuando amaneció.

Turbante blanco, mirada negra.

Hombros excluyentes, faz acogedora.

Surgió del cauce, generando la ola.

Desde entonces, acuática es la luna.

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La foto corresponde al Embarcadero de Mineral de Almería. Algo antes de la fundación, hace veinte años, de la UD Almería.

ZARAGOZA,  2-ALMERÍA, 1.

La Romareda, Zaragoza.

   Dicen que en los combates de boxeo lo más importante es mantener el juego de piernas, mantener una cadencia que haga que tu cintura esté siempre más fresca que la del contrincante. De eso iba la velada a media tarde. De mantener el tono. Lo curioso del caso es que quién más lo consiguió, fue un lateral derecho. Pulido confirmó con su gol una actuación optimista, de esas en las que se ve a un jugador crecerse, anticiparse al corte, de esperar al momento en que el balón comprende que se tiene que acercar a tus pies. Todo fácil, como los boxeadores experimentados. A lo mejor porque jugaba contra su último equipo, a lo mejor porque al no celebrar su gol, creía que todavía le quedaba mucho por hacer.

  Cuando el sol todavía enfocaba en el césped, los de Hugo Sánchez tocaban la bola con cariño y tacto. Se sentían cómodos en los primeros compases, cuando hay más movimientos que pegada. Pero a la media hora, el Zaragoza se desperezó, y su jugador más clarividente, Lafita, enseñó su diestra para batir a Diego Alves. Debió golpear afinado porque cinco minutos después, volvió a noquear. Esta vez, tenía aviso. El juego a balón parado le está dando golpes en forma de goles a mansalva a los zaragocistas. En otro saque de esquina medido, la cabeza de Ayala prolongó para que el atinado Pulido pusiera el dos a cero.

  Se las veía ya felices Marcelino, cuando en el contraataque posterior, Crusat, cogió a contrapié a un timorato Ander. No le hizo falta por miedo a la tarjeta, y en el límite del fuera de juego, entregó a Juanma Ortiz para que batiera sin problemas al nuevo portero titular, López Vallejo. Pero un combate tiene muchos asaltos, y la ducha en el descanso vendría bien a más de uno. De la intensidad del encuentro da buena cuenta que a la hora de juego, tres jugadores blanquillos habían tenido que solicitar el cambio por problemas físicos. Quedaba media hora de ida y vuelta, de nadie manejando ni la cintura del partido, ni las extremidades. Con las marcas flojas y las ideas ligeras, cualquiera pudo hacer el roto.

  Los locales optaron por la paciencia y los andaluces por esperar a que el revoltoso Crusat la liara. Pero a veces, el dinámico se pierde en levantar airadamente los brazos. Y  eso en boxeo nunca da puntos, y menos noquea. El Almería no acabó de creer en sus posibilidades, y si falta la fe, dicen que es mejor bajarse del ring. Lo contrario de lo que promulga el mexicano. Para Hugo Sánchez el fútbol era un combate, algo entre machos. El problema es que tiene en la defensa a un Chico, en la media a un tapón exquisito, Crusat, pero delante tiene una delantera de plexiglás. Con un guante así, es difícil tener pegada. A su rival le bastó acompasar al cuero, con los guantes del mismo material pero aflojados, se llevó un partido en el que el que más combatió fue Pulido. Y esa no es una palabra que maneje con agrado Hugo Sánchez. Con su estructura de plexiglás, lo único que se llevó fue un sarpullido.

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 Se cuece en Mallorca una revista trimestral que no tiene patrones. Su formato es el de una bolsa de pipas. Su contenido, nunca mira atrás. Letras envasadas al vacío, y sin vacío, como las pipas, para que no pierdan el frescor. Como ellos mismos dicen: "Es un vivo y fresco escaparate, donde autores aficionados y profesionales pueden anticipar fragmentos de su obra en marcha". Su número 75, octubre-diciembre, es tan adaptable que hasta ha recogido "Diálogo unitario".

http://piero.blogia.com/2009/081401-dialogo-unitario.php

El enlace a la revista a continuación.

http://www.labolsadepipas.com/